一盏离愁，孤胆地伫立天边。凝霜的地面，恰似一方仄仄的荧屏。一位流浪诗人举头、低头，已经回放两千年。

守候一段唐朝的故事，忽然发现，所有的安逸都太过奢侈。一任自己流浪的李白，风烟满眸。衔着行色匆匆的绝句，南南北北。总是在不经意间，勾走明月特有的缱绻。

漏断人静，周遭，心歌无人唱和。于是举杯邀月，对影成三。恍惚有谁在金风玉露中踏歌而来。无人体味的心弦，就在欣喜与伤感之间千回百转，怒放的音节叫醒了沉睡已久的心鸢，在月影下拾起一行行凌乱的诗句。

月，还是故乡的美。而故乡，一个简单而复杂的概念，已化作天边的遥望。一曲乡愁，哽咽得不能成调。想象中的故乡，梨花初带月，海棠半含朝露。濡湿的季节，盛满了纯净的月光，沉淀成远方流泪满面的问候。

长烟，落日，孤城，一道道或新或旧的伤口，如一道道门，导引着思绪走进历史的隧道，客舍折柳，羌笛幽怨。于是，一根根点数着晚风中飘飞的白发，蘸着怀里的残酒和泪水，把金戈铁马浓缩的爱恨情仇，写在明月的扉页。让它在阴晴圆缺的轮回里千年不朽。而千年前风雪阳关的万里来说，早已沧海桑田。

残月如钩，涛声依旧。渔火的温暖和乌啼的凄凉把今夜无眠折成两半，一半豪放，一半婉约。拾一枚飘零在江岸的行囊，漫长的古道，永远敲响着和残月一起失眠的钟声。

萧索关山，寒鸦万点。故乡的明月，永然挂在心的中央，我在插茱萸的时候，默念着你亘古如雪的容颜。月，故乡的月，是我的梦把你摇得丰满，而你盛开的绝唱，酿就我一壶一壶的漂泊。

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