我喜欢在空闲的时候好好读一本书。

比如周末，是十分理想的阅读时间，做作业做到脖子酸疼，就捧起一本书。或许是一本曲折生动的小说，或许是一本过往深厚的史书，又或许是一本幼稚的童话。脖子依然酸疼，心情却慢慢舒缓。阅读的时间总是安静的，平缓的。书籍这位老朋友一直是缄默不语的，也一直是滔滔大论的。

爱着写出这些文字的每一名作者，他们的文字或温柔平缓，或犀利惊人，却都给予了我走下去的力量，支撑起我的成长。

仿佛他们的笔是戈矛，是戟，无比尖锐森凉。他们的身后有千军万马，你一看就心惊胆战。他们揣着快意而讥讽和嘲笑割开你的皮肤，你的血就汩汩地流出来。你一开始会觉得冷，冷到彻骨，可过一会儿你去触碰那些流出来的血，都是温热的，烫手的，剧烈涌动着的，像是最绝望最歇斯底里的哭嚎，又像最温柔繾绻的安抚，能让你挣扎在现实的理想里，认清它，重新活。

而他们写起喜悦来就像被装进杯子里，倒映着午后日光的柠檬茶，写起爱像是浸润在温暖的泡泡中的棉花糖。他们的怀抱无比温柔，他们的世界看上去日光合照，岁岁安稳。他们的笔筒融入母亲的吻，不去想饥饿、贫穷与死亡，真心爱着生活而不被蒙蔽，任自己创造一方天地。

这是文学细柔如水又气势磅礴的力量，我常常自觉不才，孤陋寡闻，见识浅薄，每每看见书里极具生命力的文字，或化作一片汪洋大海，或化作一座藏着多少旧事的老城，或化作直插云霄的参天大树，让我稍稍窥见深厚的过往和无穷尽的智慧，愈发觉得自己，成长之路，仍漫漫而修远。

又是一个周末，便就此置笔。我要读书了。

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