孤独，我曾反复咀嚼这个词，我感到了他的凄美悲凉，他的无奈叹息。

有人说，作家们是孤独的，因为文字孤独。我是愉快的写手，有一段时间，我笔走龙蛇，龙飞凤舞地写了一篇又一篇，我把那些当成了我的灵魂，那时候，我很孤独。

当人类献世后，拿起笔的那一瞬，他的灵魂就以孤独。

我不了解，我算不算是个孤独的人，因为爸妈和亲人们都很疼我，死党群们也是有求必应，也许是我的灵魂吧，他习惯了孤独，而我也习惯了他的孤独。

书上说，孤独的人喜欢远行，喜欢把自己的一切放任自流，而我不一样，我对远行的概念模糊，也许无聊时会想想一个人远在异乡，无助的情景，两年前，我和爸妈走了小半个中国，火车让我超越了极限。我发誓：这辈子再也不坐火车。

两年前，每每放学时，都会有一群人陪我回家，后来，我遇到了一群对我好的女孩，而这段年月，我的身边空空如也。突然想开口说话，可又咽了回去，因为我意识到身边没有人。

常常，早上人们见到我的第一句就是“怎么一个人走啊。”我冷冷的回了一句“习惯了。”可心以痛的麻痹。

一段时间，在《孤单北半球》，那是一首永垂不朽的好歌，至少在我眼里。

今天放学后，突然想回家，不知为什么，也许是天热的原因，对老大说了声“再见”，就走了，一路上，突然想到了这些文字。

孤独的，活得轻松，因为他没什么牵挂。

“没你的日子，我已习惯了一个人。”这是一个女孩说给我的，那段时间她很孤独，而我现在才懂。

就算我，什么都没有，就算我失去一切，至少我还有一样东西陪着我――孤独，只有他懂我心的孤独。

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