寒风呼啸，野草在风中瑟瑟发抖，远处的灯光在黑夜中是那么渺小。

简陋的茅草屋中，一个老人端坐其中。她头发花白，饱经风霜的脸上，刻满了皱纹，两只眼睛身陷在眼窝里。在寒风的咆哮中，灯光摇曳。她一手拿着针，一手拿着线。先把线在嘴里泯一下，双手颤抖着，眯着昏花的眼，想要把线穿过去，然而针线仿佛和她作对，怎么也穿不过。经过几次的尝试，线终于穿了过去。老人一手托起衣服，一手拿针，一针针地在灯旁缝起来。

一想到儿子明天就要离家，她的眼不仅湿润了。“想当年，儿子每天去田里照顾庄稼，母亲则在家里洗衣做饭，等儿子回家。农闲时，儿子总会拉着她的手在田野散步。他们向着那菜花，柳树和鱼塘走去。她过不去的地方，儿子就背着。”想到这儿，她一走神，手中的针扎到了手。但她顾不上疼痛，因为她要和寒潮赛跑，和时间赛跑。她要在天明之前，在寒潮到来之前，缝制好衣服。她把手放在嘴里舔了一下，又赶忙拿起了针线。

窗外，雪花飘扬，寒风依旧呼啸。遥远的一声鸡鸣划破夜空。母亲眨了眨干涩的眼睛，双手紧紧抱着儿子的衣服，好像抱着幼时的儿子，蜷缩在墙边。浑浊的双眼，滴下两行长长的轻泪，挂在历史的脸庞，镌刻在游子的心中。

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