夜很深，也很静。浅浅的月光流进了我的村子，挤进了那扇用皮纸蒙住的三字窗。风轻轻地梳理着窗外还略单薄的树枝，嗓音很低，却让我听得清楚 那来自远方的呼唤。 

庭院里的那口古井，清楚地倒映着我曾经在井旁的柳树上猴跃的童年。辘轳上那长满黑斑的麻绠，依然牢牢地吊着我的心事，绷得像调紧的弦。 

“月光光，亮堂堂，背书包，进课堂……”井边学会的童谣鲜活如初，只是教我童谣的母亲却已独卧寒山。母亲的声音已成为记忆，然而母亲的血必将溉我的一生。 

流浪的脚步离开家园，只把乡愁饲养在井中，任何一丝不经意的涟漪，都有可能荡得我遍体伤痕。

一阵春雨松软了季节，草叶上擎起一颗颗闪亮的星星，我思念的新绿在蛙鼓萦绕的池塘边萌动。童年，已成了水藻上那一片片青青的诗情画意，洁净我积满了城市尘埃和异味的心灵。

屋前的樱花早已凋谢，青石板上踏响的欢乐依旧被风的素手拉得悠长悠长。曾经从樱桃树上摇落的那粒粒殷虹的音符，如今被我的侄儿侄女们拾起，他们也像我当年一样开始喂养记忆，挽留童年。

河边浣衣石上那窈窕的身影，是否还在守护着自己的诺言？你可知道，那个从河边上路的翩翩少年，在你土地上种植情感的动作更加利索而深沉。

屋后的荒坡上，零零散散地落户了一些三月莓树，它们在贫瘠中送走一个个 春夏秋冬，又迎来一个个春夏秋冬。 

母亲为我摘莓子时被刺破的手指，滴着血，凝成一团不褪的火红，永远燃烧在我记忆的深处。那些吃三月莓当饭的甜甜日子，是母亲用手一分一分地扳来的。今年的三月，我想母亲还会在另外的世界里为我采摘三月莓。只是母亲已移居黄泉，即使我将膝盖埋进坟土，也无法缩短母子间的距离。 

等到三月莓红透的时候，我该回趟老家，去荒坡上采摘一包三月莓，捧撒在母亲的坟头上。母亲曾经为我寻找三月莓的目光，擦亮一串串累累的爱。 

屋右的古枫树——鸟的天堂。孩提时，父亲总是架着长长的梯子，猫着腰一回又一回地爬上树去为我取鸟，样子很吃力，可父亲的脸上却从不滚落丝毫吃力的神情。 

如今，鸟渐渐地少了，只剩下乱七八糟的鸟巢搁在树桠间，可年迈的父亲却像童年的我一样，在鸟归季节里一遍遍地数着鸟巢。又是鸟儿孵殖的季节，隐约中，我感觉父亲佝偻着身子站在古枫前学舌一般重复着“一、二、三、四……”那深深陷进了眼窝的眸子，专一地注视着通往山外的羊肠路。 

屋左蜿蜒蛇行的山路依旧在为我走出大山的举动作注脚，那浅浅的一行不知打上了我多少若隐若现的脚印。从山村走进城市，实际上是走进一种诱惑，甚至一种折磨。 

山路的源头是生活，山路的尽处还是生活。生活就是生生死死。造化平衡世界，谁能适应这个世界，谁就是赢家。做个赢家吧，赢家有能力随遇而安。无论生活把自己推到哪个位置，都要用一颗平常心去面对，轻松靠自己给予，快乐只属于创造快乐的人。 

怀念家园，更怀念家园里的某些人。我茹苦一生而今永隔幽冥的母亲，愿您有您的天堂；我艰难活命又思儿念女的父亲，愿您有您的寄托！ 

木屋里那盏豆黄的煤油灯，温暖着我那被都市潮涌湿了的灵魂。如果真能像荷尔德林说的那样可以在自己苦恋的土地上诗意地栖居，如果真的乘上余光中的邮票就可以找到回家的感觉，那么我愿意把自己出卖给他们。

在家门前那堵不倒的竹篱笆上，我将把自己攀援成一株不忘的牵牛，紫色的喇叭始终朝向敞开着的家门，芬芳屋里的每一道墙缝。 

家园如一件厚厚的袄，等待着每一个伶仃的流浪者去穿；家园如一双不破的鞋，永远套在流浪者缺暖的脚上；家园如一柄永新的伞，一直搭在流浪者风雨兼程的肩膀上；家园如一块啃不完的饼，让流浪者一次又一次地去补充能量；家园如一根拉不断的线，末端总系着一个流浪者的大风筝。

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